Málaga

25.11.2015

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Aprovechando que el lunes tenía la tarde libre y pocas ganas de quedarme a solas con mi cabeza, decidí ir por fin a conocer la tienda que trae revolucionado el centro de Madrid últimamente: el Primark de Gran Vía.

Como su inauguración provocó el mes pasado un auténtico caos circulatorio porque la marea de gente que esperaba en la entrada inundó la calzada, me había dado miedo ir antes por tener que enfrentarme a semejante concentración de almas entusiasmadas por adquirir unos leotardos a precio de ganga. No me agradan las aglomeraciones y menos las que se producen cuando -para más INRI- no regalan nada, pero en vistas de que se nos echan encima primero las Navidades y después las rebajas, la cosa era ir ahora o dejarlo hasta Semana Santa… y mi afán consumista llevaba mejor baza.

Para mí el Primark era esa tienda donde comprar calcetines y pijamas del centro comercial que sólo visitaba cuando tenía algún bebé al que obsequiar (porque la ropita para ellos es cuca y económica), pero -a juzgar por la fiebre desatada- me equivocaba. Han montado el chiringuito a todo trapo en un edificio de nada menos que cinco plantas con estructura de colmena y bóveda acristalada, sin complejo alguno de vender ropa barata.

Desde luego, han dado la campanada; allí hay más gente que en la guerra, más nacionalidades que en la ONU y más lenguas que en Babel. Tengo la impresión de que pasa lo mismo que un domingo de playa en Málaga: que llegan miles de autobuses de cincuenta excursionistas dispuestos a acampar cual lemmings en la orilla… pero estos vienen sin sombrilla.

Y es que este establecimiento ha provocado un seísmo de tal magnitud que ha desplazado el eje del renombrado “triángulo del arte” que ahora está formado por el Primark, el Museo del Jamón y el del Prado ¡¿Qué no?! No aparecerá en guías ni revistas, pero preguntad a cualquier turista..

 

Total, que mi intención era hablar de mi experiencia interior (dentro del edificio, que no espiritual), pero ya me he explayado demasiado, así es que me parece que este artículo irá en dos capítulos. Dejamos el resto para el próximo día. Miércoles. Buenos días!!

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19.06.2015

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Tiene bemoles la ironía. Que puede tirarse una en Málaga seis largos días de verano y no darle ni una gota el sol hasta que se monta en el autobús de vuelta, en el que te toca ventanilla al oeste sin cortina y ahí te da todo.

Pero todo tiene un fin (menos -ya sabéis- la salchicha, que tiene dos) y el día declina en un ocaso que, en este caso, es espectacular. Una puesta de sol a lo Corrupción en Miami pero en road movie a la española: poste de teléfono con pajaritos, montaña al fondo, nube de Sorolla a la diestra y todos los colores de la paleta reflejados en esa porción del cielo.

El niño sueco que va delante y yo miramos eclipsados. Aunque él es más inocente y pretende grabarlo con el móvil. Yo ya sé que esos momentos mágicos de un atardecer son efímeros y complicados de retratar. O será que él lo intenta con imágenes y yo con palabras… Como es sueco no me atrevo a preguntarle, que tengo el catálogo del Ikea sin actualizar.

Pero los que me parten el corazón son los paneles de la granja solar que acabamos de pasar. Todos girados hacia la montaña por donde el sol se va. Levantando sus cabecitas mecánicas para captar un rayo más. Como si pretendieran atisbar esos otros horizontes que se adivinan detrás del que les toca contemplar. Son una alegoría tan mecánica como poética. Una imagen que no puedes plasmar si no la captas. Y no creo que un sueco de 11 años tenga un máster en ocasos y en horizontes que se escapan. Aunque con quienes saben hacerse los suecos, nunca se sabe nada…

Viernes de una semana ocupada en otros menesteres. Estas ausencias me matan… Buenos días! Feliz fin de semana!!

12.11.2013

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Fruto del sol, la buena temperatura y el tiempo libre del que disponía la semana pasada estando en Málaga de vacaciones, mis pasos me llevaron una mañana por casualidad hasta un mercadillo callejero de trastos viejos. No de antigüedades; insisto, de trastos viejos. Cachivaches en su mayoría mal tratados por el paso del tiempo que, cuando se juntan con otros congéneres que han sufrido parecida suerte encima de una manta despiertan en mí todo un racimo de sentimientos: asco, atracción, pena, curiosidad, rechazo… ¿De quién serían esos patucos? ¿Qué es aquello que brilla? ¿Alguien comprará esa sartén con grasa rancia?

No podía dejar de asombrarme de lo que ofrecía cada puesto, una colección de despojos de la vida de cualquiera, en la mayoría de los casos sin limpiar siquiera, como si presentarlos en toda su miseria fuera el último grito en estrategias de marketing. Torres de CD que se han quedado ya sin habitantes, bolos de plástico de colores con los que nadie jugó, ropas de bebés que hoy tendrán más de 40 años, zapatos que ya han dado todos sus pasos, electrodomésticos que nadie recuerda para qué servían, maletas que han dado varias vueltas al mundo y juegos de café anteriores a Juan Valdés…

Los rastros se llaman rastros porque lo que se vende deja pistas de la vida de quien lo usó? Qué tendría mi rastro? Alguien lo compraría??

12 de noviembre. El día en que en 2005 se presentó el primer Diccionario panhispánico de dudas. ¿Dudas? Buenos días…

11.11.2013

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No digo que la playa abarrotada del verano no tenga su encanto, el de lo común, la sintonía con la multitud: la arena que abrasa, el niño de al lado que te patea la toalla, el esquivar los pelotazos de tanto tenista frustrado que no suelta las palas, el agua fría por lo caliente de la piel, el olor a pescaíto frito, la avioneta que pasa por enésima vez anunciando la discoteca de turno, las 500 sombrillas mal clavadas meciéndose con la brisa, joder que sed tengo, mi reino por una cerveza fresquita… Sí… Está bien. Pero poder robarle a noviembre una semana de calor a la orilla del mar: simplemente sublime. Una vez superas el pudor de compartir tus paseos con palomas y jubilados de varias nacionalidades, dejas de necesitar incluso la excusa del café y el libro para, sencillamente, deleitarte con los brillantes destellos del sol sobre la superficie del agua. Ese mismo sol del que en verano no quiero tomar nada y ahora pido tres platos llenos.

Lo mejor, volver a Madrid y encontrarla completamente sucia: literal, no figuradamente. No la han barrido desde que me fui ¡!

11 de noviembre, el día en que, en 1675, Gottfried Leibniz demostró lo evidente: que ‘y = ƒ(x)’; la playa en función del sol, la mierda en función de la huelga, el humor en función del día, las respuestas en función de las preguntas, las respuestas en función de las respuestas. Lunes. Buenos días…

04.11.2013

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L.. L…Luz. Labios. Láminas de limpios lienzos. Lapislázuli y limones.Lunes. Buenos días! — en Benalmadena Costa Del Sol.

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24.05.2013

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Llevo dos días oyendo al del tiempo de la 1 por la mañana decir exactamente la misma gilipollez: “en Madrid tenemos un ligero viento frío y 9°, peeeeero ¡fíjense qué bueno hace en Málaga!” Pues estupendo, no te jode. Ya con eso me vengo a currar abrigada pero más tranquila, mira tú. Y ya no sé si será casualidad, pero también hace un par de días que mi microondas está de lo suyo; que no es que antes fuera ninguna maravilla, pero al menos cumplía la función básica que le era encomendada: calentar la comida. Pero ahora no, ahora el condenado aparato solo me calienta el plato ¡¡!! A resultas de lo cual, acabo todos los días como los de M Clan: con la sopa fría. Y sin bien es verdad que antes también me pasaba gracias, probablemente, a los daños colaterales del Whatsapp y a mi insuperable velocidad de crucero comiendo (lenta como yo sola), al menos antes no me quemaba los dedos a diario a eso de las tres de la tarde…

Что за жизнь! No sé de dónde voy a sacar fuerzas para celebrar hoy la creación del alfabeto cirílico, peeeeeeero ¡es viernes! y 130º cumpleaños del puente de Brooklyn, así es que no hay de qué preocuparse, todo se andará. Buenos días, Счастливые выходные!!!